Análisis crítico ‘Resident Evil Requiem’: liturgia de la precisión en la era del ruido
En tiempos donde la industria parece rendida al vértigo de las temporadas, a la tiranía cosmética de las skins y a la lógica difusa de la suscripción perpetua, Resident Evil Requiem irrumpe como un acto de fe en lo sólido. No en lo accesorio, no en lo ornamental: en lo jugable. Y en esa convicción hay algo profundamente japonés, una ética del detalle que convierte cada mecánica en un gesto meditado.
La saga de Resident Evil ha mutado tantas veces como el virus que la sostiene, pero siempre ha preservado una médula inconfundible: tensión, economía, vulnerabilidad. Capcom, lejos de acomodarse en la repetición nostálgica, ha comprendido que la tradición no es inmovilidad, sino refinamiento. Requiem remezcla la subjetividad opresiva de la séptima entrega con la fisicidad más combativa de la cuarta, pero lo hace sin traicionar el pulso original. No hay ruptura caprichosa: hay evolución orgánica.
La dualidad entre Grace y Leon no es solo narrativa; es estructural. Con ella, el juego articula dos respiraciones —dos ritmos— que dialogan entre sí. La fragilidad de Grace devuelve al jugador a la liturgia del recurso escaso, del sigilo medido, del mapa consultado con prudencia casi cartográfica. Leon, en cambio, reintroduce la contundencia, el disparo certero, la gestión estratégica del arsenal. Esta alternancia no es un truco de guion: es arquitectura jugable. Capcom entiende que el terror necesita pausa y que la acción, para no vaciarse, requiere resistencia previa.
Aquí emerge lo meticuloso. Cada escenario está diseñado con una precisión casi caligráfica. Los espacios no son meros decorados, sino sistemas interconectados donde la orientación, la memoria espacial y la lectura de pistas visuales construyen la experiencia. Incluso cuando los puzles resultan más tradicionales, su función es clara: modular el ritmo, obligar al jugador a detenerse, a pensar, a habitar el entorno.
En lo técnico, Requiem se erige como una declaración de principios en una industria que a veces parece olvidar que la espectacularidad sin estabilidad es artificio. El RE Engine vuelve a demostrar que la potencia no es solo cuestión de resolución, sino de coherencia. Iluminación dinámica que modela el miedo, texturas que densifican la atmósfera, animaciones faciales que transmiten fatiga y pavor sin necesidad de subrayado. El poder técnico aquí no es exhibicionismo: es fundamento.
La fotografía del juego —sí, cabe hablar de fotografía— construye una estética de la infección que oscila entre la penumbra húmeda y el destello violento del estallido. La luz no se limita a alumbrar; delimita el peligro, insinúa presencia, crea zonas de incertidumbre. El diseño de producción, por su parte, trabaja el deterioro con una minuciosidad casi artesanal: superficies erosionadas, interiores clausurados por el tiempo, objetos cotidianos convertidos en vestigios de una normalidad perdida.
Y el sonido… el sonido es una ingeniería invisible. Golpes lejanos, crujidos, murmullos de infectados que aún conservan restos de memoria. La espacialidad acústica no acompaña: anticipa. Cada paso en la oscuridad es un diálogo entre oído y nervio. Incluso el doblaje, medido y contenido, evita el exceso melodramático para sostener la credibilidad del horror.
En definitiva, Resident Evil Requiem es un oasis de disciplina en medio del desorden. Un recordatorio de que el videojuego, cuando se toma en serio a sí mismo, no necesita distracciones periféricas para justificar su existencia. Basta con un diseño firme, una técnica irreprochable y una comprensión profunda de aquello que lo hizo único.
Capcom no solo mejora y varía su producto: lo afila. Y en esa hoja precisa, milimétrica, late la convicción de que el futuro del AAA no pasa por inflar, sino por depurar. Aquí, cada bala cuenta. Cada sombra importa. Cada decisión pesa. Y eso, en estos tiempos líquidos, es casi revolucionario.
