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Crocodile Hunter (1987): el eco salvaje de Spielberg en las aguas del Ozploitation
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En los recodos menos transitados del cine de género, donde el sol arde más fuerte y las películas transpiran polvo y lodo, se esconde Crocodile Hunter (1987), una criatura mestiza, descaradamente hija bastarda de Tiburón pero también de la tradición gloriosa del Ozploitation, ese cine australiano que convertía lo agreste en un parque temático de muerte, velocidad y rugidos animales.
Porque sí, Crocodile Hunter es un clon, un reflejo, un remake encubierto de la obra maestra de Spielberg, pero un clon con cicatrices, con barro en las botas y con una autenticidad visual que a día de hoy resulta un manjar casi extinto.
Cine real, cine físico, cine con peso
El primer milagro de Crocodile Hunter es su textura visual incontestable.
Filmada con cámaras de cine, en escenarios naturales, con la luz del sol y el agua reflejada sin filtros digitales, esta película nos devuelve al goce perdido de lo tangible.
El cocodrilo que acecha a los personajes no es una mancha de píxeles generada por un ordenador low-cost, es una bestia de plástico animada: es un efecto práctico.
Se le ve el cuero, se le intuye el peso, se le siente la amenaza. Es imperfecto y austero, claro, pero es un cocodrilo que pertenece al plano, que vive en la misma humedad que sus presas humanas.
En un presente saturado de CGI de saldo —donde las criaturas de género parecen sacadas de una cinemática mal renderizada—, ver Crocodile Hunter es regresar a la verdad del género: cuando las películas olían a gasolina, a sudor, a óxido.
La ausencia del héroe: cuando el carisma no se puede fingir
Si hay una herida abierta que Crocodile Hunter no consigue cerrar es la elección de su protagonista.
Porque esta película, que por momentos roza la gloria de la serie B bien hecha, se hunde en la ciénaga precisamente cuando más necesita a un héroe de verdad.
El actor central carece por completo de esa presencia magnética, esa gravedad natural que hace que la cámara se rinda ante un galán de acción.
En Crocodile Hunter, el protagonista está, pero no ocupa el espacio.
Habla, corre, dispara, pero no llena el plano.
Es un cuerpo que se mueve, sin la fuerza icónica que necesita un héroe fílmico para ser recordado.
Y ahí, precisamente ahí, la película pierde parte de su poder: no basta con un sombrero aventurero ni con un rifle bien sujetado para fabricar a un hombre de acción memorable.
El cine, sobre todo el cine de género, necesita figuras que muestren carisma sin esfuerzo, que transmitan peligro o ternura sin abrir la boca. Aquí no lo tenemos.
En su lugar, hay un actor funcional, mecánico, que parece recitado por dentro, como si supiera que ocupa un lugar que le viene grande.
Un protagonista sin la textura, sin el temple, sin esa mirada que atraviesa la pantalla y hace que el espectador quiera seguirlo.
Lo que demuestra Crocodile Hunter, con su casting errático, es que el héroe cinematográfico no se ensambla: se es o no se es.
Se puede tener el cocodrilo más verosímil, los efectos prácticos más honestos y los escenarios naturales más vivos, pero sin un actor que contenga la energía justa, todo se diluye.
La figura del héroe no es un accesorio. Es la espina dorsal de este tipo de relatos.
Y aquí, desgraciadamente, falta músculo, falta presencia, falta ese imán invisible que convierte a un personaje en leyenda.
En este tipo de películas, donde la trama se sostiene con clavos oxidados y la tensión se cocina a fuego simple, el peso del actor principal es el mástil que sostiene la bandera.
Y Crocodile Hunter quizás lo sabe, pero no lo respeta.
Un híbrido de serie B con pedigrí salvaje
La película no aspira a la sofisticación. No lo necesita.
Lo que ofrece es una versión australiana, sucia, directa y orgullosamente derivativa de Tiburón, pero sin copiar a ciegas.
Aquí el agua es más turbia, el sol más implacable y la amenaza más cercana a la tierra que al mar profundo.
El Ozploitation le imprime ese sabor regional, donde la supervivencia es casi una cuestión cultural.
Las persecuciones, las emboscadas, las huidas por ríos y pantanos tienen ese aroma salvaje que las películas americanas más pulidas a menudo pierden.
La emoción de lo imperfecto
En sus errores, en sus costuras visibles, en sus limitaciones presupuestarias, Crocodile Hunter gana en autenticidad.
Es una película sin pretensiones digitales, sin efectos sobrecargados, donde cada salto, cada mordisco y cada giro de cámara son físicos, grabados, construidos con madera, sangre falsa y voluntad artesanal.
En tiempos donde las criaturas asesinas son renderizadas a granel por algoritmos sin alma, esta pequeña obra del 87 no es una joya ni siquiera un gran film, pero brilla por lo que ya no se hace: el respeto al entorno.
Conclusión: un rugido que sigue vivo
Crocodile Hunter no cambiará el curso de la historia del cine, ni falta que le hace.
Pero es un recordatorio afilado de que el género vive mejor cuando huele a humedad, cuando el barro salpica la cámara y cuando las bestias ocupan espacio real en el encuadre.
Una pieza de serie B australiana que, sin quererlo, resulta hoy más valiosa que muchos estrenos actuales de plataformas saturadas de efectos sin alma.
Entre el pantano y la mordida, Crocodile Hunter nos devuelve la emoción del cine imperfecto, pero verdadero.
Y eso, hoy, es casi un milagro.
