Anne Hathaway desnuda en Mother Mary (2026)
Pocas cosas resultan tan desconcertantes en el paisaje audiovisual contemporáneo como ciertas películas que, en su empeño por parecer importantes, acaban olvidando una virtud elemental del cine: resultar vivas. Mother Mary (2026), presentada como drama psicológico con pulsiones musicales y heridas emocionales enterradas bajo capas de fama y resentimiento, pertenece precisamente a esa incómoda categoría de obras que confunden densidad con trascendencia y afectación con arte.
La premisa prometía: una estrella del pop de dimensiones mitológicas —Mother Mary— se reencuentra con su antigua mejor amiga y diseñadora de vestuario, Sam Anselm, en vísperas de su gran regreso escénico. Un punto de partida fértil para explorar la culpa, la identidad y la erosión de los afectos bajo el peso de la celebridad. Sin embargo, la película parece empeñada en sabotear cualquier posibilidad de emoción genuina mediante una puesta en escena tan ostensiblemente solemne que por momentos uno sospecha que la cámara está más interesada en admirarse a sí misma que en mirar a sus personajes.
No es que el cine de vocación artística deba pedir disculpas por ser ambicioso; al contrario. Pero existe una diferencia esencial entre la ambición y la impostura. Aquí cada plano parece suplicar reverencia, cada silencio exige interpretación, cada gesto reclama una profundidad que rara vez llega a materializarse. Es un film tan autoconscientemente elevado que uno imagina a Tarkovski removiéndose en su tumba para reclamar derechos de autor sobre la gravedad espiritual.
No sorprende que cierta crítica haya caído rendida ante este ejercicio de estilo. Existe un sector del comentario cultural que, frente a cualquier obra revestida de solemnidad estética, baja inmediatamente la cabeza en señal de respeto, como si cuestionarla implicara una confesión de vulgaridad intelectual. Pero el cine no se vuelve mejor por parecer difícil; se vuelve mejor cuando consigue conmover, inquietar o transformar. Y Mother Mary, pese a todos sus esfuerzos por parecer trascendental, apenas consigue suscitar distancia.
La célebre escena de desnudo de Anne Hathaway —que ha generado no poca conversación alrededor del film— no escapa a esa lógica. Incluso su breve exposición corporal está filmada con una voluntad de prestigio casi ceremonial, como si el cuerpo no pudiera aparecer sin ser envuelto en una liturgia visual de sombras, destellos y gravedad conceptual. El resultado no es provocador ni revelador: es otro gesto más de una película empeñada en explicar su importancia antes de demostrarla.
Hay, sí, un fugaz plano de su anatomía —presumiblemente de Hathaway, aunque la oscuridad y el montaje casi estroboscópico invitan a la duda—, pero incluso ese instante parece atrapado por la misma enfermedad que aqueja al conjunto: la incapacidad de ser simple, directa, humana.
Quizá ese sea el verdadero drama de Mother Mary: no que fracase, sino que fracasa con una seriedad tan monumental que convierte su propio vacío en espectáculo. Como una catedral construida sobre arena: impresionante desde lejos, hueca al entrar.
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