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La muchacha de las rodillas manchadas

La gente elegante la miraba con una mezcla de desconcierto y desaprobación. No entendían por qué aquella joven, capaz de posar para pintores y escultores, prefería pasar las tardes patinando por las viejas calles de la ciudad, regresando siempre con las rodillas cubiertas de polvo, las manos ennegrecidas por la grasa de los ejes y pequeñas marcas en la piel que parecían cicatrices de una felicidad secreta.

A veces, cuando el verano era particularmente cálido, se despojaba de toda pretensión y se dejaba retratar desnuda en el estudio de un anciano artista. Su cuerpo no era el de una diosa perfecta, sino el de una criatura viva, con pequeñas heridas, con sombras, con la huella de la tierra y del tiempo. Y, sin embargo, había una belleza extraña en aquella mezcla de suciedad y gracia, como si las antiguas Venus hubiesen abandonado el mármol para volver a caminar entre los hombres.

—Te ensucias demasiado para ser hermosa —le dijo una vez una señora distinguida.

La muchacha sonrió.

—Tal vez la belleza nunca tuvo miedo de ensuciarse.

Y aquella tarde volvió a subir sobre sus patines. Mientras el sol se derramaba sobre las aceras y el viento jugaba con su cabello, parecía una criatura escapada de un cuadro renacentista y de una película de los años setenta al mismo tiempo. Una aparición imposible que recordaba una verdad olvidada: que el arte jamás nació de la perfección estéril, sino del barro, del sudor y de esa maravillosa condición humana que convierte incluso las manchas y las cicatrices en algo digno de ser contemplado.

Porque hay bellezas pulidas como un espejo. Y hay otras, más misteriosas y profundas, que conservan todavía el perfume de la tierra.

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